Fiebre del lunes por la mañana

Con el reciente recuerdo de John Travolta en la mítica película de John Badham (la vi el sábado por la noche, curioso), el lunes me dispuse a estudiar en la biblioteca de la Facultad. Ja,ja,ja. ¿Biblioteca? El Staying Alive todavía rondaba mi cabeza al abrir los apuntes de Corporate Comunication (Sí, en inglés queda más interesante), cuando el ruido de unos tacones lejanos me disturbó por unos segundos. Una muchacha entró, como si del Club 57 se tratara. Pantalones ajustados. Blusa a medio cerrar. Y unos tacones que ni a las 2 de la madrugada en los alrededores del Camp Nou. Y no me refiero a las botas de Ronaldinho. Lo mismo con el maquillaje. La biblioteca, ese sagrado templo del silencio, se transformó, en un momento, en la sala The Loft de Razzmatazz. No sé si la chica en cuestión venía a ligar o a estudiar. Aunque el Tony Manero que la precedía, bien podría ser su novio, o su pareja de baile. Bueno. La mañana pasó tranquila, aunque me di cuenta de ¿para qué necesito ir a la Pasarela Gaudí, si puedo ir a la biblioteca de una universidad privada?

STAR WARS VII

"Hace mucho tiempo, en una galaxia lejana, muy lejana" unos poderosos caballeros, los Jedi desafiaban la tiranía del Emperador, que planeaba conquistar toda la Galaxia. Se llamaba Darth Sirius Alberto Fernández. A él pronto se alió un antiguo Jedi, Anakin Portabella, que optó por pasarse al lado oscuro, el de la oposición. Los caballeros Luke Hereu Walker y Obi Trias Kennobi, luchaban para mantener el orden dentro de la República de Catalonia. La princesa Leia Montilla exige ayuda a Hereu Walker y Trias Kennobi, para llevar a cabo la restauración de la República. A su cruzada se unen C3PO Saura y R2D2 Rovira. El interés mueve a Han Piqué Solo que lucha, al principio, por beneficio propio, pero que acaba entrando en razón y, muy camuflado, mira por el bien de la República. Otro personaje entrañable es Chewakka Rivera. Entre todos, juntos pero no revueltos, intentarán llevar el éxito a la República.

Raúl Bolsón

“Para definir los cánones hay que ser alguien con autoridad”. Recupero esta frase de clase de Periodismo de Opinión, para hablar de Raúl González, el capitán del Real Madrid. Hace ya un año que el ‘7’ no va convocado con la selección y todo por puro capricho de el Gandalf de pacotilla, ya saben, Luis Aragonés. Él ve cosas que nadie ve y no ve lo que todo el mundo. Desde que dejara al madridista fuera de la primera convocatoria, Raúl no ha hecho sino recuperar su nivel de juego y su olfato de gol. Algo que le caracterizó en los 102 partidos que ha disputado en la selección, ya que ha marcado 44 goles. Por favor, Gandalf, aparta un poco tu demencia senil y devuelve el ‘7’ de la selección a su eterno portador. Puede que no te devuelva el anillo, pero seguro que anima y espabila al grupo de monjas marianas que tienes por selección ahora. Vease el partido ante Letonia. He dicho.

Teletubbies, mujeres y caramelos

En Polonia han iniciado un estudio para determinar si Los Teletubbies inducen a los niños a la homosexualidad. El foco del problema reside en Tinky Winky, el bicho lila, que se pasea por Teletubilandia con un bolso rojo. Vale. Mi generación, la que le sigue y la de hoy en día, presumen de infancia gracias a Bola de Dragón. Ninguno de nosotros ha salido volando por la ventana, ha soltado un Kame Hame Ha o se ha pasado horas gritando al cielo en busca del nuvol kinton. Nadie ha dejado todo atrás buscando unas bolas de las que emane un dragón verde y enorme para pedirle tres deseos. No. Como mucho, un deseo, y el dragón sale después de tomarse unas pastillitas o fumarse alguna sustancia estupefaciente. Reconozco que en mis tardes de colegio los Teletubbies eran fieles compañeros del panecillo con chocolate y del zumo de pera. Y me gustan más las mujeres, que un caramelo a un tonto.

noticia: http://www.elperiodico.com/default.asp?idpublicacio_PK=46&idioma=CAS&idnoticia_PK=410562&idseccio_PK=1007

SuperAndoni

Tengo vagos recuerdos de un héroe. Lucía el ‘1’ en la selección española de fútbol, así como en el Barcelona. Era alto, y aunque no destacaba por su rapidez, siempre estaba bien colocado y atento al juego. Era grande sin necesidad de protagonizar antológicos anuncios de televisión. Las revistas del corazón jamás le colaron un gol. Su vida privada giraba entorno a Anne, su mujer. Era vasco de los de pura cepa. De los que cuando sabían que se había equivocado, pasaban rápidamente de página, apelando a la especial forma de ser de los del norte. Un buen día, el 25 de junio de 1998, decidió poner punto final. Yo tenía trece años y no sabía nada de periodismo. Él era Andoni Zubizarreta, tenía 37 años y en ese momento lo dejé de ver como un simple portero de fútbol. “Señores, suena el timbre. Se acabó el recreo. Sólo queda decir adiós y hasta siempre”. Tras esto, lloró. Dejó de ser humano y pasó a estar al lado de Spiderman, Batman y Son Gokuh. Pasó a ser uno de mis héroes.

El misterioso caso de las rubias platino

En el Caprabo de la calle Escorial las cosas han cambiado mucho en una semana. Donde antes había legumbres, ahora hay patatas. Las colonias y perfumes han dejado su lugar al papel higiénico, y lo que eran siete dependientas, ahora parecen una y clonada con saña. Por el mercado se pasen siete sudamericanas teñidas de rubio platino. Las raíces caucásicas no les favorecen a todas por igual. No hay que ser malo, pero es que a uno se le quitan las ganas de ir a comprar al ver este recibimiento. También resulta curioso cuando coinciden tres en las cajas, a la hora de cobrar. Están más preocupadas en salir cinco minutos antes, que en devolver el cambio bien. Supongo que es cuestión de dedicación. Claro que el que siembra vientos, recoge tempestades. Luego no se me vayan a quejar. Y es que el ambiente parece más cercano a Pepi, Luz y Boom…, que a un supermercado.

Maldigo las sesiones infantiles

No es oro todo lo que reluce. Si a alguien se le ocurre la fantástica (fanática) idea de ir al cine a la sesión de las 16 horas de un sábado, pensando que no habrá gente...¡se equivoca muy mucho! Y si además, el susodicho individuo padece fobia a las multitudes y a las muchedumbres, como es el caso de un servidor, peor. La sesión de las 16 horas es la destinada a los niños. Ese espécimen que debe estar en casa a las 20 horas y que durante una pinícula hará saber al respetable que se aburre, en reiteradas ocasiones. Si alguien se atreve a cruzar el umbral que denuncio, que se cure en salud y se prepare para estúpidas coletillas de la serie de moda que estropearán cualquier atisbo de clímax, ruido de palomitas, pipas y chicles. Y si a alguien le condena el destino a acompañar a un hermano, primo o hijo (protección, my friend), siempre puede optar, como hizo la mujer que se sentó a mi lado en mi última sesión infantil, por colar varias cervezas y racionarlas para que te hagan el trago más fácil de pasar.

A rey muerto

¡Con un par! Así perdió la final el Espanyol en Glasgow. Con diez durante más de una hora y aguantando el asedio constante del Sevilla, que incluso llegó a marcar en la prórroga, los periquitos aguantaron estoica y espartanamente. Jonatas pegó un zapatazo que debió estar impulsado por el alma y el espíritu de los 14.000 pericos en Glasgow, los 10.000 del Palau Sant Jordi y de todo catalán y buen amante del fútbol que se aprecie. Pero ahora viene el momento de la verdad. Ahora que los pericos han salido de la jaula (no es fácil cuando el vecino gana un título cada año), hay que intentar que no se pierda este espíritu que los ha llevado a Glasgow. Los periquitos son ahora águilas de cabeza blanca. Tremendamente atractivos y escasos. No caigamos en el obstruismo de nuevo. Ahora que hemos despertado y que el Barça se encuentra de capa caída. “El rey ha muerto. Larga vida al (nuevo) rey”.

Más que un sentimiento

El sábado cogí un autobús a las 7 de la mañana para desplazarme hasta Murcia donde el Menorca Básquet se jugaba la permanencia en ACB. Fueron ocho horas, pero la causa merecía el esfuerzo. 56 menorquines estábamos en el autobús y éramos como hermanos. Buen humor y un ambiente que nos recordaba a los estudiantes que estamos exiliados en Barcelona que el verano y el volver a casa se acercan. El partido fue brutal. En total nos habíamos desplazado más de 500 isleños y el Pabellón de Deportes de Murcia temblaba cada vez que cantábamos. Desgraciadamente el Polares, nuestro rival, quiso tocar las narices y limitó las entradas para nosotros. Llegando a dejar las gradas medio vacías. Una vergüenza y un no saber perder. Seguramente falló la organización por parte del Menorca, es algo que se debería prever para la próxima vez. Porque este club mueve mucho más que masas, es el coraje de una isla, las sensaciones de los que viven el basket. Mucho más que un sentimiento.

Gatillazo

Esta mañana el profesor Francesc Marc-Álvaro se ha referido a mi afirmando que yo votaría a Jaume Matas, para el Govern Balear. Por una vez no he tenido la necesidad de intentar ahogar mi popularismo y he asentido tranquilamente. Visto lo visto, la política me parece un gatillazo de los que ni duelen ni matan. Entre unos y otros, la casa sin barrer. Aquí cada uno hace lo que quiere y sólo interesa llegar al poder. De modo que he decidido que el próximo 27 de mayo votaré a quién más me convenga, no solamente pensando en los ámbitos sociales, sino en los económicos también. Además, no es lo mismo el PP de Barcelona que el de Balears. En el mar siempre se opta por el ani-mal menor. Como cada día los zapateros y rajoyeros se empeñan en hacernos creer que la política es una fulana de casa bien, invito a votar mirando el beneficio propio. Sin más. Y si hace falta, me pongo una peluca para ir a clase y que me llamen Mari Pau Janer.

La 'cremà'

Algo huele a chamusquina en París. No lo digo por las elecciones, sino más bien por el resultado. Olor a goma quemada, a aceite, gasolina. Estoy hablando de los incidentes que hubo el noviembre de 2005 en la periferia de París, que acabaron con más de 400 coches quemados por las quejas de los hijos de inmigrantes por su mala situación. Si por aquel entonces demandaban mejoras a su situación, con el nuevo gobierno de Sarkozy, uno de los sinónimos que aparecen en el diccionario francés junto al término conservadurismo, no pintan que vayan a mejorar. En lugar de despotricar unos y otros deberían buscar soluciones comunes para mejorar el ambiente y evitar que se repitan los disturbios. Deben evitar que vuelva a morir gente, aunque también los jóvenes deben ser pacientes y tolerantes. Roma no se construyó en un día.

Habemus más monarquía

Me repateará cuando se me condene, como a la mayoría de españoles, a pagar impuestos. Sé que una parte (ENORME) de ellos irán destinados a subsanar a los Borbones y sus líos de faldas, pero es que realmente no me viene en gana. Para que lo entiendan incluso los niños: es que les damos mucho dinero. Mucho, mucho. Y ellos no hacen nada por nosotros. Es más, se empeñan en fastidiarnos los domingos por la tarde y la apasionante final del Conde Godó. Rafa Nadal en TVE-1 machacando a Guillermo Cañas y no se le ocurre nada mejor a la realización que cortar la emisión para conectar en directo con la clínica Rubers. Nace la infanta Sofía. No es que quiera restarle méritos a doña Leti, pero es que la muchacha en cuestión está destinada a los segundos planos en las revistas del corazón. Ah, claro, y al papel de reina. Siempre que se tramiten los múltiples y variados temas necesarios para que doña Leonor reine.

Botellón Metropolità de Barcelona

La noticia de la apertura del metro durante toda la noche en Barcelona causó furor entre los ciudadanos. La alternativa que ofrece el Ayuntamiento de Jordi Hereu permite a muchos usuarios dejar el coche y no arriesgarse, en el caso de tomar un “güiskito” de más. Pero la realidad es muy triste. Los jóvenes, y no tan jóvenes, aprovechan los vagones a modo de plazas improvisadas donde llevar a cabo sus botellones. Las amenazantes señales que alertan de las sanciones en caso de fumar dentro de los vehículos no hacen más que animar a cometer el delito. Sino, no se entiende. Un viernes, a la 1 de la noche, en un vagón de la línea amarilla, en dirección La Pau, se convierte en un espectáculo digno del Ballet Ruso, donde decenas de cuerpos se contonean bobaliconamente al vaivén del metro. Miradas perdidas son testigos de ires y venires frenéticos que acaban con “otra botella de ron”, según rezaba la canción de John Long Silver. Si se ampliase a la par las medidas de seguridad, los vagones no amanecerían como víctimas de una batalla campal y los gastos de limpieza de las estaciones serían menores.

Los olvidados del Gobierno

A Wolfram von Richthofen se le conoce como El primo del mítico aviador Barón Rojo. Y en su expediente destaca ser el que ordenó a la Legión Condor el bombardeo a Guernica. Ayer se cumplió el 70 aniversario, pero el tiempo en ese pueblo está anclado en la tarde del 26 de abril de 1936. Hablemos de responsabilidades. El gobierno alemán ya se excusó y se ha excusado en repetidas ocasiones por todo el daño que el tal Adolfo causó al pueblo vasco, algo de lo que no puede presumir el gobierno español. 70 años dan para muchas tardes de reflexión y ninguna de ellas ha servido para que el gobernante de turno asumiera los hechos acontecidos a las órdenes de el tío paco, el del pollo. Ni un triste "lo sentimos" desde el Ejecutivo. Si ahora podemos presumir de un presidente con talante, podría ser esta una buena iniciativa para recuperar algo de la estima del pueblo vasco.

¿Mamá o papá?

El primer gol que Messi le marcó al Getafe el miércoles es para enmarcarlo. Marcharse de seis rivales, recorrer más de 80 metros en 13 segundos y marcar gol está al alcance de muy pocos. Uno de ellos es el 19 azulgrana. Otro está funambuleando con la muerte. Maradona y el gol que le marcó a Inglaterra en el mundial de México ’86 jamás se olvidará. Así como la frenética narración del comentarista Víctor Hugo. La pregunta es qué gol es más bonito. Creo que no se pueden comparar. El gol de Messi es contra el Getafe, mientras que el del ‘barrilete cósmico’ fue a la selección de Inglaterra y viene precedido por la historia. La sombra de la Guerra de las Malvinas en el 1982 marcaba el partido. El horror que sufrió Argentina en ese año, tratando de recuperar un territorio que considera propio. El gol de Messi lo celebraron los cerca de 53.000 espectadores que acudieron al Camp Nou, pero el gol de Maradona lo celebró toda una nación que alzó el puño y gritó “aquí estamos”. Preguntar qué gol es más bonito de los dos es como torturar a un niño pequeño preguntándole si quiere más a mamá o a papá.

Gol de Maradona: http://www.youtube.com/watch?v=QUpSNrC7Bxg

Gol de Messi: http://www.youtube.com/watch?v=McUIJsfc6IU

"Sólo me lo arrebataréis muerto"

Cuando ya nos pensábamos que el horror de Columbine (16 estudiantes muertos) no se podría superar, Blacksburg casi ha despertado con la horrenda noticia de que 32 de los estudiante de la Universidad Virginia Tech han sido asesinados por dos individuos. La constitución americana legaliza las armas y otorga como derecho que cada habitante, reuniendo una serie de requisitos (mínimos, como bien habrán notado en Blacksburg). La sociedad americana vive con el temor constante de que alguien vaya a entrar en su hogar. “Como Pedro por su casa”, diríamos aquí. Además, la Sociedad Nacional del Rifle, presidida hasta el 2003 por el irreconocible Charlton Heston y su lema “sólo me lo arrebataréis muerto”, se ha convertido en una de las potencias políticas. Los aspirantes a la casa blanca buscan desesperados el apoyo de la NRA (siglas en inglés), ya que sus varios millones de socios son un buen puñado de votantes. Pero, ¿y por qué no se lo arrebatan de las manos?.Ah, claro, que está prohibido matar...

El sofaball como deporte de riesgo

Buceando en el archivo de El Periodico encontré una portada bastante peculiar. El pasado viernes 30 de marzo el rotativo abría su edición profetizando “Desde enero 15.000 cada mes”, reflexionando sobre el éxodo boliviano. Además añadía un gráfico en el que hablaba de 1.249 bolivianos censados en el 1998 por los 139.802 del año 2006. No es nada nuevo que España sea la nueva tierra de los sueños. Ni tampoco lo es que los inmigrantes acudan en hordas de cientos. ¿Tenemos capacidad para acogerlos a todos? La función que llevan a cabo es necesaria. Los españoles nos hemos vuelto tan comodones que necesitamos de ellos para que hagan las tareas que nos repugnan. De sol a sol picando piedra, cuidando de las personas mayores o recoger fresas en las praderas andaluzas. Estas son las nuevas torturas españolas. Lo bueno es que el “diadehoy” preferimos sentarnos y esperar que nos llueva un “empleo digno” a trabajar en lo que de verdad necesitamos. Ya se sabe, los españoles somos campeones del mundo en el sofaball.

"Corre, corre" dijo la tortuga

La edición impresa del diario Universal hacía eco el pasado lunes 9 de abril del hecho de que solamente 140 conductores de los 120.000 denunciados se hayan apuntado a algún curso de reciclaje de puntos. Los puntos retirados son 400.000. Y en espera hay 500.000 denuncias que comportan 1.500.000 puntos, según Dirección General de Tráfico. ¿Por qué siguen las infracciones? La respuesta es la de siempre. La lentitud judicial en España es la culpable incubierta de muchos aspectos. Desde la imprudencia vial hasta la violencia de género. Esta es una asignatura que tiene pendiente tanto el gobierno de Zetapé como el de Ánsar (nombres respectivos y despectivos de guerra). No digo que tengamos que recurrir a la pena de muerte. No hay que pagar piedra con piedra ni rebajarnos al nivel del asesino (tanto conductor como amante). Pero considéreseme uno de los que le cae muy mal que el asesinato de una mujer se justifique con un “es que la amaba” y se pudiera haber evitado.

¿Esto que es una broma?

La Cosa Nostra fue uno de los primeros programas que dieron éxito a Andreu Buenafuente en TV-3. En él, uno de los gags era el de una recepcionista de teléfono que, cansada de las preguntas sin sentido que le hacía el humorista, respondía con "¿Esto que es una broma?". La cita debería utilizarse para hacer referencia a la noticia que publica hoy (12 de abril de 2007) por El Periodico de Catalunya en su edición on-line. Un conductor vigués ha perdido 113 puntos de su carné por un total de 45 infracciones concurridas a lo largo de estos nueve meses. Para el caso vale lo de el hombre es el único animal que tropieza…45 veces en la misma piedra. Y las que quedan. ¿Su condena? Pagar 8.360 euros por las 28 infracciones que detectaron los radares de la Dirección General de Tráfico. El sistema judicial español es una mierda. Se puede decir más alto, pero no más claro. No es una opinión, es una realidad.

link de la noticia: http://www.elperiodico.com/default.asp?idpublicacio_PK=46&idioma=CAS&idnoticia_PK=396204&idseccio_PK=1021

91 que se podían haber salvado

De poco o de nada sirven los spots subliminales de la Dirección General de Tráfico. 91 muertos es el primer balance de la Semana Santa. Irónico que sigamos llamándole Santa. A pesar del bombardeo de anuncios que hemos degustado tanto en la televisión como en la radio, la gente ha optado por seguir queriendo llegar 10 minutos antes o hacer del tirón 1000 kilómetros. Las opciones que quedan son pocas. Los expertos, y los no tan expertos, han llegado ya a la conclusión de que la entera responsabilidad debería recaer de forma fulminante sobre los conductores, con sanciones ejemplares y que tuvieran efecto inmediato. Acción-Reacción. De la misma forma que se adiestra a los perros, creo que el siguiente paso para tratar de paliar el elevado número de vidas que se lleva la carretera, debería pasar por un trato judicial fulgurante.

Tengo un café para usted

¡Qué lejos que está José Luís Rodríguez Zapatero del pueblo! ¡Cómo se le ocurre decir que un café cuesta 80 céntimos de euros! La realidad política en España está en declive. Mientras la oposición se aferra a ser una mosca cojonera más preocupada por destruir que por construir, el Gobierno se aferra a las concesiones que otorga a la banda terrorista ETA para lograr un hipotético pacto. Y mientras tanto, ZP afronta un desafío público que dejó un buen sabor de boca. Aunque para mucha gente Tengo una pregunta para usted resultó un acto de demagogia con fines de tapadera para la crisis que el PSOE ha tenido con el tumor De Juana. Destaca que de las 48 preguntas que se hicieron en el programa solamente dos hacían referencia al terrorismo, algo que no cuadra con los datos publicados por las múltiples encuestas de la INE, que sitúa el terrorismo como la mayor preocupación del pueblo español. Quizá deberíamos tomarnos ese programa como el café de Zapatero. Pura ficción.

Precausion

Y la volvemos a tener aquí. La Semana Santa. La Santa Semana, para los trabajadores. Un breve plazo de vacaciones que tiene, más que nunca, sabor a verano. Como los buenos trailers de las buenas películas. Aunque, como en los films, no todos tienen un final feliz. Un minuto más de vacaciones no es equiparable a poner en riesgo la vida de tu familia conduciendo a 220 km/h. La triste realidad es que este período vacacional es cada año noticia por el número de muertos, tanto por si ha subido, por si ha bajado o por si se ha igualado. El tiempo, poderoso enemigo, ha acostumbrado a la sociedad española a ver como normales las noticias de las muertes en carretera. Memorable el “Precausión amigo conductor, la senda es peligrosa”. No pasa nada por tomarse el trifásico a la llegada al destino. O dejar esas copas de más para la noche, invitando al coche a dormir. Porque sabemos que los finales felices de las películas de Walt Disney no existen, pero estoy seguro que morir es un asco.

Mundo alternativo

Hemos vivido un atípico fin de semana. La clásica saturación futbolística a la que estamos acostumbrados los domingos por la tarde ha dado paso a unas horas aburridas y monótonas que han hecho que la pareciera jueves o lunes. Además, a la falta de jogo bonito, hay que sumarle que al Partido Popular le haya dado por no quejarse ni de nada ni por nada. Los máximos dirigentes del grupo presidido por Mariano Rajoy no nos han regalado ninguna de esas perlas que son comentadas a lo largo de toda la semana y que dan vidilla tanto a periódicos como a columnistas. ¿El resultado? Un domingo soso. Afortunadamente la Liga de las Estrellas nos asegura que el próximo fin de semana estará ahí al pie del cañón, pero ¿qué hay del PP?¿Se les estará reblandeciendo el corazón? Es más, ¿les habrá salido corazón? ¿cerebro? Oh my God! ¿Habrá cruzado el planeta una puerta intergaláctica?¿Debemos estar a las puertas de encontrarnos con una nueva civilización? Más vale prevenir que curar..."Teletranspórtame, Scottie”

De copas y celebraciones

El pasado 20 de marzo se celebró el cuarto aniversario del inicio de la Guerra de Irak. A día de hoy se celebran los 3.000 soldados americanos fallecidos. Se celebra los 600.000 civiles muertos en Irak. Además, se celebra en todas las ciudades el capricho de tres iluminados que un 15 de marzo de 2003 bebieron demasiados margaritas al sol de las Azores. Y erre que erre. Que sigue habiendo armas de destrucción masiva. Si haberlas, haylas. Se llaman Tomahawk y los firma el mismísimo George W. Bush. Aunque a su parecer cualquier cosa puede ser destructivo, recordemos sus tragos de más...uy, perdón, quise decir galletitas saldas. Recuerden el 14 de enero de 2001.

Informar pero ¿a qué precio?

El tema de éstas Jornadas Blanquerna ha rondado el miedo entre los medios de comunicación. La conferencia de las 12 del pasado jueves trataba sobre los problemas con que se encuentran los informadores en Rusia. Tanto Oksana Chelyseva, como Marina Litvirorich confesaron que a la hora de llevar a cabo su trabajo se sienten cohibidas por el gobierno de Vladimir Putin y lo calificaron de “régimen absolutista”. ¿Cómo puede ser que en el siglo XXI existan todavía esta gente? Dentro de la competencia de la Unión Europea debería estar la labor de impedir estos hechos, ya que a los constantes abusos de poder se suma el engaño a la población. Las periodistas hablaron de informes oficiales falsificados para omitir fallos estratégicos. Creo que el máximo organismo continental debería condenar estos hechos a la par que erradicarlos. La información es un derecho, no un privilegio.

Link con información del caso más sonado de extorsión al periodismo ruso:

http://es.wikipedia.org/wiki/Anna_Politk%C3%B3vskaya

Del instituto al estrellato

A estas horas la hazaña de Lionel Messi ,el menudo delantero del Barça de tan sólo 19 años ya ha dado la vuelta al mundo dos o tres veces. Es que es eso, una hazaña. Un regalo para la vista. Algo al alcance de muy pocos. Los últimos años se está imponiendo la tendencia de los grandes equipos por cazar el talento más prometedor cuanto más imberbe mejor. Otro caso es el de Ricard Rubio, el base de 16 años del DKV Joventut, que está maravillando a todo el mundo con su tranquilidad y parsimonia cuando salta al parquet y se mide a ogros de más de dos metros y que le doblan la edad. Está bien que se le permita mezclarse con gente de mayor nivel, pero siempre respetando la edad. Bojan Krkic, el delantero del Barça B será el siguiente. Un chico de 16 años tiene la obligación de vivir la vida de adolescente que todos hemos vivido. Risas con los amigos, primeros amores. Al fin y al cabo son las experiencias que te llevan a dar el paso de adolescente a adulto.

Perdón

He tenido unos pequeños problemas con la contraseña y he optado por la vía fácil, por lo que he cambiado mi blog. Este es el verdadero y auténtico y en breve comenzarán las publicaciones.

Comienza la fiesta!