Teletubbies, mujeres y caramelos

En Polonia han iniciado un estudio para determinar si Los Teletubbies inducen a los niños a la homosexualidad. El foco del problema reside en Tinky Winky, el bicho lila, que se pasea por Teletubilandia con un bolso rojo. Vale. Mi generación, la que le sigue y la de hoy en día, presumen de infancia gracias a Bola de Dragón. Ninguno de nosotros ha salido volando por la ventana, ha soltado un Kame Hame Ha o se ha pasado horas gritando al cielo en busca del nuvol kinton. Nadie ha dejado todo atrás buscando unas bolas de las que emane un dragón verde y enorme para pedirle tres deseos. No. Como mucho, un deseo, y el dragón sale después de tomarse unas pastillitas o fumarse alguna sustancia estupefaciente. Reconozco que en mis tardes de colegio los Teletubbies eran fieles compañeros del panecillo con chocolate y del zumo de pera. Y me gustan más las mujeres, que un caramelo a un tonto.

noticia: http://www.elperiodico.com/default.asp?idpublicacio_PK=46&idioma=CAS&idnoticia_PK=410562&idseccio_PK=1007

SuperAndoni

Tengo vagos recuerdos de un héroe. Lucía el ‘1’ en la selección española de fútbol, así como en el Barcelona. Era alto, y aunque no destacaba por su rapidez, siempre estaba bien colocado y atento al juego. Era grande sin necesidad de protagonizar antológicos anuncios de televisión. Las revistas del corazón jamás le colaron un gol. Su vida privada giraba entorno a Anne, su mujer. Era vasco de los de pura cepa. De los que cuando sabían que se había equivocado, pasaban rápidamente de página, apelando a la especial forma de ser de los del norte. Un buen día, el 25 de junio de 1998, decidió poner punto final. Yo tenía trece años y no sabía nada de periodismo. Él era Andoni Zubizarreta, tenía 37 años y en ese momento lo dejé de ver como un simple portero de fútbol. “Señores, suena el timbre. Se acabó el recreo. Sólo queda decir adiós y hasta siempre”. Tras esto, lloró. Dejó de ser humano y pasó a estar al lado de Spiderman, Batman y Son Gokuh. Pasó a ser uno de mis héroes.

El misterioso caso de las rubias platino

En el Caprabo de la calle Escorial las cosas han cambiado mucho en una semana. Donde antes había legumbres, ahora hay patatas. Las colonias y perfumes han dejado su lugar al papel higiénico, y lo que eran siete dependientas, ahora parecen una y clonada con saña. Por el mercado se pasen siete sudamericanas teñidas de rubio platino. Las raíces caucásicas no les favorecen a todas por igual. No hay que ser malo, pero es que a uno se le quitan las ganas de ir a comprar al ver este recibimiento. También resulta curioso cuando coinciden tres en las cajas, a la hora de cobrar. Están más preocupadas en salir cinco minutos antes, que en devolver el cambio bien. Supongo que es cuestión de dedicación. Claro que el que siembra vientos, recoge tempestades. Luego no se me vayan a quejar. Y es que el ambiente parece más cercano a Pepi, Luz y Boom…, que a un supermercado.

Maldigo las sesiones infantiles

No es oro todo lo que reluce. Si a alguien se le ocurre la fantástica (fanática) idea de ir al cine a la sesión de las 16 horas de un sábado, pensando que no habrá gente...¡se equivoca muy mucho! Y si además, el susodicho individuo padece fobia a las multitudes y a las muchedumbres, como es el caso de un servidor, peor. La sesión de las 16 horas es la destinada a los niños. Ese espécimen que debe estar en casa a las 20 horas y que durante una pinícula hará saber al respetable que se aburre, en reiteradas ocasiones. Si alguien se atreve a cruzar el umbral que denuncio, que se cure en salud y se prepare para estúpidas coletillas de la serie de moda que estropearán cualquier atisbo de clímax, ruido de palomitas, pipas y chicles. Y si a alguien le condena el destino a acompañar a un hermano, primo o hijo (protección, my friend), siempre puede optar, como hizo la mujer que se sentó a mi lado en mi última sesión infantil, por colar varias cervezas y racionarlas para que te hagan el trago más fácil de pasar.

A rey muerto

¡Con un par! Así perdió la final el Espanyol en Glasgow. Con diez durante más de una hora y aguantando el asedio constante del Sevilla, que incluso llegó a marcar en la prórroga, los periquitos aguantaron estoica y espartanamente. Jonatas pegó un zapatazo que debió estar impulsado por el alma y el espíritu de los 14.000 pericos en Glasgow, los 10.000 del Palau Sant Jordi y de todo catalán y buen amante del fútbol que se aprecie. Pero ahora viene el momento de la verdad. Ahora que los pericos han salido de la jaula (no es fácil cuando el vecino gana un título cada año), hay que intentar que no se pierda este espíritu que los ha llevado a Glasgow. Los periquitos son ahora águilas de cabeza blanca. Tremendamente atractivos y escasos. No caigamos en el obstruismo de nuevo. Ahora que hemos despertado y que el Barça se encuentra de capa caída. “El rey ha muerto. Larga vida al (nuevo) rey”.

Más que un sentimiento

El sábado cogí un autobús a las 7 de la mañana para desplazarme hasta Murcia donde el Menorca Básquet se jugaba la permanencia en ACB. Fueron ocho horas, pero la causa merecía el esfuerzo. 56 menorquines estábamos en el autobús y éramos como hermanos. Buen humor y un ambiente que nos recordaba a los estudiantes que estamos exiliados en Barcelona que el verano y el volver a casa se acercan. El partido fue brutal. En total nos habíamos desplazado más de 500 isleños y el Pabellón de Deportes de Murcia temblaba cada vez que cantábamos. Desgraciadamente el Polares, nuestro rival, quiso tocar las narices y limitó las entradas para nosotros. Llegando a dejar las gradas medio vacías. Una vergüenza y un no saber perder. Seguramente falló la organización por parte del Menorca, es algo que se debería prever para la próxima vez. Porque este club mueve mucho más que masas, es el coraje de una isla, las sensaciones de los que viven el basket. Mucho más que un sentimiento.

Gatillazo

Esta mañana el profesor Francesc Marc-Álvaro se ha referido a mi afirmando que yo votaría a Jaume Matas, para el Govern Balear. Por una vez no he tenido la necesidad de intentar ahogar mi popularismo y he asentido tranquilamente. Visto lo visto, la política me parece un gatillazo de los que ni duelen ni matan. Entre unos y otros, la casa sin barrer. Aquí cada uno hace lo que quiere y sólo interesa llegar al poder. De modo que he decidido que el próximo 27 de mayo votaré a quién más me convenga, no solamente pensando en los ámbitos sociales, sino en los económicos también. Además, no es lo mismo el PP de Barcelona que el de Balears. En el mar siempre se opta por el ani-mal menor. Como cada día los zapateros y rajoyeros se empeñan en hacernos creer que la política es una fulana de casa bien, invito a votar mirando el beneficio propio. Sin más. Y si hace falta, me pongo una peluca para ir a clase y que me llamen Mari Pau Janer.

La 'cremà'

Algo huele a chamusquina en París. No lo digo por las elecciones, sino más bien por el resultado. Olor a goma quemada, a aceite, gasolina. Estoy hablando de los incidentes que hubo el noviembre de 2005 en la periferia de París, que acabaron con más de 400 coches quemados por las quejas de los hijos de inmigrantes por su mala situación. Si por aquel entonces demandaban mejoras a su situación, con el nuevo gobierno de Sarkozy, uno de los sinónimos que aparecen en el diccionario francés junto al término conservadurismo, no pintan que vayan a mejorar. En lugar de despotricar unos y otros deberían buscar soluciones comunes para mejorar el ambiente y evitar que se repitan los disturbios. Deben evitar que vuelva a morir gente, aunque también los jóvenes deben ser pacientes y tolerantes. Roma no se construyó en un día.

Habemus más monarquía

Me repateará cuando se me condene, como a la mayoría de españoles, a pagar impuestos. Sé que una parte (ENORME) de ellos irán destinados a subsanar a los Borbones y sus líos de faldas, pero es que realmente no me viene en gana. Para que lo entiendan incluso los niños: es que les damos mucho dinero. Mucho, mucho. Y ellos no hacen nada por nosotros. Es más, se empeñan en fastidiarnos los domingos por la tarde y la apasionante final del Conde Godó. Rafa Nadal en TVE-1 machacando a Guillermo Cañas y no se le ocurre nada mejor a la realización que cortar la emisión para conectar en directo con la clínica Rubers. Nace la infanta Sofía. No es que quiera restarle méritos a doña Leti, pero es que la muchacha en cuestión está destinada a los segundos planos en las revistas del corazón. Ah, claro, y al papel de reina. Siempre que se tramiten los múltiples y variados temas necesarios para que doña Leonor reine.